С дубом, что рос под окном, мы были на «ты»,
Он пел мне сказки южных дождей.
А я говорил ему про мечты
Мои и других людей.
Он удивлялся, качал листвой,
Записывал мой трёп на лунном луче.
Он знал, что смерть придёт к нему, улыбаясь моей головой,
И топором на плече.
Деревья не замечают людей,
Не знают, что мы живём на земле.
Им не ведом никто святей,
Чем ветер, свивший гнездо в дупле.
И дуб мне сказал, что когда смерть забредёт ко мне,
Я тоже пойму, что прежде видел её.
Потому что она – солнце на белой весне,
А любовь – это её копьё.
Рисунок автора