Как русло горной речки, что струит
По камешкам серебряные пряди,
Их твердые бока с любовью гладя,
Так память моя с прошлым говорит...
Как музыка, затихшая в дали
Остались чувства, яркие как вспышки,
Мой мир уюта, где царили книжки,
Где за Колумбом плыли корабли,
Где пестрый мир французского двора
Легко менял властителей на троне,
Где дАртаньян в немыслимой погоне
Скакал в Париж до самого утра...
А мир друзей? Остался только миф,
Почти легендой наша дружба стала,
А помнится до темноты бывало
Мы прятались, дыханье затаив.
Костры палили, бегали с мячом,
Картошку запекали в пепле сизом,
И каждый вечер ярким был эскизом -
Печали оставляя за бортом...
И мы соревновались на коньках,
Мы падали и снова поднимались,
Как мы смешно и просто одевались,
Себя не уронив в чужих глазах....
А вот сейчас и улица мертва...
Она дыханьем радости не дышит,
Заборы стали строить много выше
Дома стоят, как храм для божества.
В них тоже дети, тоже суета...
Но жизнь иного толка и порядка
Их книги редко могут быть в закладках
Не манит их и девственность листа
Чтобы на ней оставить мысли слог
Они уже давно не пишут писем
Их мир от электричества зависим -
Развития немыслимый итог.
Мой мир, ушедший с дымом от костров,
Мир дружбы, неожиданности, чуда,
Как содержание древнего сосуда...
Послание исчезнувших миров...
5 августа 2016