На пути к бесконечно счастливому "мы"
Есть одно маленькое, но очень весомое "но".
Как бы сильно ты ее ни любил,
По ночам она смотрит в окно.
Как бы ты ее ни желал,
И каких бы ни пел баллад,
Ты ей нравишься, это да.
Но не будешь на ней женат.
Она никогда не позвонит тебе в третьем часу,
Не попросит забрать домой.
Не приготовит тирамису
И не станет хранить покой.
Не заявится после работы
Что бы сделать тебе спагетти.
И ни слова ты не услышишь
Ни о будущем, ни о детях.
Ей, если честно, все эти нежности не к лицу.
Она любит сидеть за ужином визави,
Любит книги и кофе, в людях - легкую наглецу,
Но ничего не смыслит в другой любви.
Лет десять спустя ты встретишь ее на новогоднем корпоративе,
И вроде рядом жена-красавица, дома дети.
И эти чувства давно должны были опротиветь,
Но на ее: "как дела?" стушуешься, не зная, что и ответить.
Ты вдруг поймешь, что ее видишь в последний раз,
И все чувства накроют валом.
Ты захочешь стать ближе, нА день, на ночь, на час.
Ты захочешь, что б она тебя больше не отпускала.
Она все поймет и скажет: "Может завтра, после восьми?"
Ты проводишь ее очень долгим и теплым взглядом.
Десять лет прошло... десять лет прошло, черт возьми!
И вот она снова рядом.
А на завтра после работы зайдешь в цветочный,
Будешь долго смотреть, потом выберешь астры, но
Отнесешь их домой. Теперь ты забудешь ее уж точно.
Ты забудешь. Все будет, как и должно.