Каждую секунду в мире что-нибудь происходит.
Кто-то умирает, кто-то с ума сходит.
Кто-то влюбляется, кто-то занимается сексом.
Кто-то корпит над древнеегипетским текстом.
Кто-то идет не спеша на работу.
Кто-то уже подошел к эшафоту,
смотрит на солнце, слушает щебет
и как хрустит под ногами щебень,
серая, как воробей, щебенка.
Кто-то в люльке качает ребенка
и напевает: «Спи, моя рыбка»
(месяц в окне, что младенца улыбка).
Кто-то читает Станислава Лема.
Кто-то слушает "Девушку из Ипанемы"
(пусть на японском, зато Аструд Жилберту).
Кто-то свечу подносит к мольберту,
а бритву к мочке правового уха.
Кто-то ковчег устилает пухом,
которому предстоит смешаться с пометом.
Кто-то решает, что лучше лететь самолетом,
"Боингом" "три топорика" (и уже сидит в салоне,
к креслу пристегнутый, на коленях ладони,
и ветер на высоте десяти километров
кажется самым спокойным ветром,
а все потому, что нет ни гнущихся ветел,
ни ряби озерной, ни шума воды на заплоте,
нет ничего - ни поселка, ни рощи с погостом,
ни огорода, где пахнет компостом,
ни сада, где пахнет грозой и апортом,
ни долгой дороги из аэропорта)...