Мечтой был полон раннею весной,
пока же рисовал цветы и фрукты,
валялся на песке в ближайшей бухте
от солнечного мёда чуть хмельной.
Зудели пальцы и пришёл черёд
работы долгой чуткими руками,
бумагу истерзал карандашами,
когда ловил весёлый поворот
головки юной и лукавых глаз,
привидевшихся в ароматах ночи.
Всё лето этот образ его точит
и не даёт покоя ни на час.
Закончен труд, зовётся в гости Бахус,
друзья, смеясь, целуют мрамор уст,
а он опустошён, уже без чувств...
И рядом с "Флора" режет имя Август.