Роща
Тот август - наш, где молодость и ветер
смеются, обнимаясь на бегу,
где дремлет академик Кёппен Петер
под камнем на высоком берегу.
Скорей! - Уже над рощей кипарисной
стремительно темнеют небеса,
и светляково, ласково-капризно,
сияют твои юные глаза.
Скорей! - Пока полмесяца не встало
из-за турецкой пристальной воды,
укроем встречи тайное начало
от синей мусульманской бороды.
И над щербатой ветхою плитою,
над тем, кто эту рощу посадил,
кто побережье Рейна золотое
на терпкий караимский Крым сменил,
над прахом, обрусевшим и сановным, -
опять родимся и умрём опять!
И возвратим себя друг другу снова,
пока луне - не время засиять...
Скорее! - Не почует укоризны
от колкой хвои смелость смуглых тел.
А чинный дух... Да вспомнит он о жизни,
когда с тоски на Рейн не улетел.