Мы вернёмся, мама, но, если честно,
Это будет точно ни этот год
И ни этот город, ни это место.
Кто твердит иначе, тот, мама, врёт.
Провода не тянутся вслед за ветром,
А растут друг в друга, крестясь и длясь,
Вскользь и мимо, и, может быть, мы бессмертны,
Будто смерти не было отродясь.
Нам немного лет, и немного денег
Стоит наш неприметный пустой обед.
Предрассветное небо стоит над теми,
Кто и едет с целью встречать рассвет.
За окном такое, что вряд ли вкратце.
Тёплый луч согревает божьих в твоей руке.
Нам так мало - жить, и так много, чтоб не влюбляться
В чью-то трещину на губе.