Вашим шеям петля не грозит,
Ваших глаз не корябает вид
Одичавшей помойки и стылых коробок домов.
Вашим венам к чему лезвиё
И коварной иглы остриё?
Имена ваши так будут вписаны в ветхость томов.
Я всё это прошёл, и не раз.
И в вопросах войны был я ас -
Той, что сводит с ума самых сильных и метит в сердца.
Но сдаюсь на кривом рубеже,
Между жизнью и смертью меже,
Поминая и Духа, и Сына, особо - Отца.
Надоело впотьмах воевать,
Величая такую-то мать,
Лучше сяду писать элегический, нежный стишок.
В нём прольётся нечаянный свет
Не военных, а мирных побед,
В угол брошены будут навек автомат и мешок.
Вы прочтёте и скажете: "Ах,
Этот стих был зачат не впотьмах,
Знать, сей автор был баловень Музы, Харит и судеб".
Возражать не берусь, но, увы,
Не уйти мне и тут от судьбы -
Танцевать на слепых брустверах раскалённый мой степ.