Прошёл июль. Грозою август
гремит в раскрытое окно,
на паутинах, как стеклярус
дождинок пряное вино...
Сад дозревает, в жаркий полдень
стремясь с запасом солнца взять,
и день заботами наполнен
об урожае, по края...
Вновь оглянуться не успеешь,
до осени остался шаг -
ночами звёзды всё крупнее
и легче вечером дышать,
ладони к небу тянут астры,
краснее яблок сочный шёлк,
и грустью отдаёт неясной
узор строки. Июль прошёл...