Алкоголь – словно стадо бизонов,
только контру не надо нам шить, –
литератор Владимир, я, Зонов
из пакетиков стали глушить.
Нас от улиц дома закрывали,
рядом с детской площадкой – скамья:
как на свадьбе мы тут пировали:
и Володя, и Зонов, и я.
Время было уж после обеда,
на закуску трава и кусты.
Между нами возникла беседа,
поднимали поэтов пласты.
Я с Никитой чего-то читали,
а Володя-то был пушкинист, –
заявил, что из мата детали
не позволит себе реалист.
У меня здесь дыханье схватило,
Зонов красен, как жареный рак,
а Владимир с неистовой силой
опускал языковый кулак.
Только мы не с рогами бизоны,
каждый знанием малость клеймён,
и свои приводили резоны,
вспомнив несколько громких имён.
На Володю мы двинулись СОБРом,
он сидел будто в Смольном кадет,
и Барков был Никитой разобран,
и Державин был мною задет.
А когда был и Пушкин затронут,
Вова сгинул, успев обвинить,
что попали мы в пошленький омут...
Но вернулся пакеты допить.
Мат прощён. Даже в реплики втиснут,
как в былые поэтов года,
ведь Володе важнее не диспут,
а халява с вином иногда.
***