Нас где-то на дороге ждет толпа,
Что жаждет света, хлеба, крови, зрелищ.
Пойдем скорей, мой мальчик, заставлять
Негоже ждать седобородых старцев.
Детей, должно быть, тоже приведут
И юных дев, высокородных женщин.
Увидишь ты трусливый свой народ,
Что станет посылать тебе проклятья.
Ты править им не станешь в свой черед:
Мы проиграли спор с патлатой чернью.
Что? Бог страдал? Но мы, увы, не боги...
У нас нет крыльев, в небо чтоб взметнуться.
Не плачь, не должно им касаться нашей муки.
Рассвет уж стяги плещет над помостом.
Иди вперед. Мне легче будет, зная,
Ты ждешь меня в подземных залах смерти.