Стихотворцы бывают не правы,
Им важна только слов красота,
Нет романтики в смерти кровавой,
Я убил. А в груди – пустота.
И не важно за что я сражался:
За почет, идеал иль любовь,
Я убил. И живой сам остался.
Рядом труп – только мясо и кровь.
Вновь восторги у юных девчонок:
«Ах, герой! Ты врага победил!»
У судьбы юмор желчен и тонок,
Я всего лишь кого-то убил.
Смерть уже собрала свою жатву,
Даже если и горестно всем.
Я даю свою твердую клятву -
Нет романтики в смерти. Совсем.