Но что ей до меня! Она была в Париже...
(В.Высоцкий)
Я снова кипячусь. Наверное, излишне.
Страдаю и горю в глупейшей из ролей.
Куда мне до неё! В ней был компот из вишни,
А мне – одна вода, хоть я не водолей...
Я пел ей о морях, о пальмах и оливах,
И паром над собой картины рисовал...
Но кто я перед ней? Она была с подливой,
И всякий мой порыв – заведомый провал...
Я крышкою звенел про битвы и турниры,
Показывал рубцы (лудили с пьяных глаз).
Но ей не угодишь. Она полна гарнира.
Я «чайник» для неё, а вовсе и не ас...
Я помню стройотряд, походы и палатки,
Коптил меня костёр на всяческий привал...
А в ней уже не раз был соус кисло-сладкий,
И сам шеф-повар Жан над нею колдовал.
Я снова кипячусь и снова всё прощаю,
И ревностью горю к половнику чуток!
Но что ей до меня! Она стоит со щами,
А мне, чтоб не скучал, напялили свисток...
(Конкурс http://www.stihi.ru/2016/08/10/1766, 1 место+номинация)