Быть в книгу вложенной однажды трепетной рукой
в попытке робкой скрасить расставанье
и, затаив душистое дыханье,
смириться с участью и обрести покой.
Читать с читающим, ловя движения ресниц,
быть среди строк напоминанием неброским
о том, что в сердце оставляет отголоски,
скрывая тень в изломе загнутых страниц…
В увядшей памяти хранить родную теплоту дождя,
закатный луч на каменной дорожке сада,
сентябрьский терпкий запах винограда
и яблок на земле, что август бросил, уходя…
В бесстрастной сжатости сомкнувшихся границ
однажды стать наперекор смиренью всех религий:
осыпав цвет, неслышно выскользнуть из книги,
забрав с собою
тайну
вырванных
страниц...
***
фото автора