(Из сборника "Монастырские оды")
Усталое сердце горланит песню
о том, что, всё-таки, случится, если
оно встретит другое сердце близко,
настолько рядом, что обелиском
единым две мышцы станут,
томатный сок из пьедестала
качая в небо: в синь, в ночь, в тучи, -
не напиваясь — мучаясь
в красных каплях, брызгах томата,
говоря себе: «так надо, так надо»...
Из автомата вонзая пули,
купидон оформит сито. Улей
эмоций томатных наружу
сквозь сито требовать ужин
у любви вылетит. Дай же
больше мне! Ещё! Дальше!
Без остановки, до инфаркта,
до остановки сердца. Харкать
томатным соком на скатерть,
ругаться, вспоминая матерь
Христа, каяться, молиться,
раствориться раз триста в лицах.
Отвечать привычно на вопросы:
- Что Вами движет? - Осень.
- Желаете денег, власти?
- Не видеть Вашей пасти.
- Почему же так грубо?
- Рабочие Ваши губы.
- Хотите любви высокой?
- Дайте томатного сока.
- Сердцем петь хотите?
- Пожалуйста, уйдите!
- И всё-таки, чем вперёд дышится?
- Просто сердечная мышца...