Ушла жара. Опять прохлада
на наших тихих северАх.
Душе есть отдых и отрада
в её придуманных мирах.
Пока в немыслимых астралах
она витает и кружИт,
она не думает о ранах,
она желает просто жить.
А наш поэт простоволосый
сидит, гадая – будет дождь?
А все вселенские вопросы
забыты напрочь. Ну и что ж...
И день прошёл, простой и чистый,
без эйфории, без потерь.
И солнце село в дымке мглистой,
и в вечность ночь открыла дверь,
и месяц встал меж облаками,
былой луны внебрачный сын,
и с сердца пал тяжёлый камень:
ведь он - один, как я - один...