...Только дождь подарил в день рождения* -
Сердца соль из моих небес.
Отгорели мостов поленья -
Потускнел их костер, исчез.
И напала вдруг проза жизни,
Непростая до слез, пора -
Злой колдуньи, какой-то, бизнес -
Нелюбовь только в нем, игра.
Написал бы, веселья ради,
Сто сонетов... - пустой наплыв?
Знаю-знаю: сотрешь, не глядя,
Мой дурацкий, поди, наив.
Леденеешь… И дальше, дальше
Убегаешь от прошлых дней.
В этом есть злой комочек фальши -
Смерть любви, если быть точней.
Ей, как в сказке, искал микстуры,
Веря в жизнь кареглазой, в сны…
Но фиктивны, увы, сигнатуры**,
А рецепты… - тобой сожжены.
Безнадежный я, глупый лекарь:
Жил любовью - пустое, жаль…
Острие затупилось стека -
Не подправить ни льда, ни сталь...
Нет! Не так! Ведь любовь бессмертна!!! -
Ну скажи! Не молчи, прошу!..
Ах, прости, мне сейчас так скверно…
Передай лишь привет… малышу...
* - именно так и было: 7 августа, в день Ее рожденья, шел ночью дождь (как и просил у Небес...)
** - сигнатура - ярлычок с копией рецепта на пузырьках с лекарствами.