Гостятам Твердилачам, Огненным Змеям, Кошачим царям и прочим тварям, возомнившим себя рецензентами посвящается.
Вот чертовщина, вечно снятся сны.
Всегда они нелепы и без толка.
Вчера приснилось: выжил я один,
ко мне приперлись бледные потомки.
Таращат черти на меня глаза,
как будто я диковина какая,
- Я, человек, им трезво я сказал,
- Что вылупились? Ща как дам по харе.
- Мы слышали, вы пишите стихи,
Таких как вы, нигде мы не видали,
Вы научить бы может нас смогли.
Об этом мы уже давно мечтали.
- И что? Ужель вас некому учить?
Куда ж девались от литературы твари?
Что создавали скучную муру,
но как писать другим преподавали.
- Остались мы одни из всех людей земли.
Ваш труп был цел, его мы отыскали
Он отчего-то оказался вверх ногами,
И рядом жесткий диск с порнухой и стихами.
продолжение: http://www.stihi.ru/2016/08/13/2738