Убит поэт, а говорят повесился.
В своем номере, на трубе, после того как поднялся по лестнице.
За ним давно следили, плелась тонкая тень
По переулочкам в солнечный день.
Затем пропала и растворилась
и ничего как будто не случилось.
Все позабылось...
Затем монотонные шаги за окном.
Стук
и ещё
кто-то долбится.
Бежать через балкон?
Хотят, чтобы открыли
так грубо, настырно...
....не позабыли.
Ты уже понял, что за тобою пришли
Что-то менять уже поздно,
так карты легли.
Заледенели губы. Ты невольно спросил:
«Кто там?» – «ЧКА!!!»,
и ты им открыл.
Их было трое.
Все в штатском, наглость в глазах.
Нету покоя. Ты их проклял в словах.
А затем, тот что повыше,
сделал резкий удар.
Кубарем в омут,
но ты выдержал. Встал.
И тут началось. Безжалостный бой.
Хоть и руки в крови, но в глазах покой.
Разбили лицо и лобную кость.
Трое на одного, безумная злость.
Ты лежал, думал о небе,
а тебя продолжали пинать.
Бечевку на шею и так хочется спать.
Ты держал одного из них за самое горло
Пытаясь сжать, но руку сломали.
Удавили, положив на кровать...
Они долго стояли над убитым телом…
Поэтов бесполезно сажать.
Они никогда, никогда не будут молчать.
Лучше так или другими способами-
подставы, ссылки, ножи.
Лишь бы была тишина и были довольны вожди.
В Англетере тихо, спит мёртвый поэт
А завтра газеты и какой-нибудь бред…
Про то, что повесился.
В своем номере, на трубе, после того как поднялся по лестнице…