Он был поэтом. Времена лихИ
Изведал. Крестный путь его не нов
Был в этом мире. Он писал стихи
Меж плахами бесчисленных Голгоф.
Он их писал в томительной ночИ
Для Музы, вдохновением дыша.
Она же при сиянии свечИ
Внимала им, и таяла душа.
Он странен был. Служителю пера
Зато порой подвластны чудеса.
Он удалялся жить в иных мирах,
Внимая всемогущим небесам.
Она ж смотрела в небо и ждала,
Молясь в родной, тоскующей далИ,
Чтоб вечные сады Добра и Зла
Поэта не забрали от земли.
Бежало время, ускоряя бег,
И грезилось, что мИнули века.
Он шёл на свет, доверившись судьбе,
И провожал глазами облака.
Он то бродил в раздумьях по воде,
То пел ветрам над пропастью во ржи.
Она ж боролась каждый новый день –
Боролась, чтобы он его прожИл.
Он не дарил подарки и цветы,
Лишь нёс свой крест – порою чуть живой.
Она искала в нём надёжный тыл,
А он стал для неё передовой...
12.08.2016