А берег стоял.
Берег нависал крутым склоном над узкой полосой прибрежной гальки.
Волны с шумом накатывали и шурша галькой стекали обратно в море.
Ветер уносил облака за склон горы. А ещё он трепал старую газету и никак не мог сорвать её с куста, чтобы унести туда, вверх по склону, туда же, куда улетали облака. Но ему не удавалось даже сорвать шапку пены, которая только колыхалась от порывов и упорно льнула к гальке не желая отрываться.
Ветер приносил из-за моря новые и новые полчища облаков и снова гнал их за склон как на войну.
На какую войну?! Её следы давно заросли лесом. Напоминанием служили только брошенные дома зияющие разбитыми окнами. Брошенных домов было совсем немного и глядя на них не каждый понимал, что это следы той войны. А вокруг буйно росли деревья и кустарники и было много цветов. Растения, они же не понимают про войну, цветут себе, зеленеют, потом желтеют, сбрасывают листву, с деревьев осыпаются плоды - это как выдох.
Склон заносит белым. Потом снег тает и бурными, мутными потоками стекает в море. И в тот самый момент, когда обнажается земля покрытая прошлогодней травой и пожухлыми листьями, склон делает глубокий вдох.
И снова всё вокруг просыпается, цветёт, зеленеет, спеет, осыпается....
За короткий миг от вдоха до выдоха проходит цикл жизни.
Волна с шумом накатила и шурша галькой стекла обратно в море...
А берег стоял, стоял и дышал.
Время не остановилось, оно синхронизировалось вдохам-выдохам.
А что же пульс?