Я поэт не белой масти,кто-то скажет мрачный он,это есть и белых крыльев,
нету за моей спиной,что же делать,мир я видел ,как и все в полутонах,только
черной краской мазан этот мир и для меня,зашло солнце на закате,на восходе
не взойдя,и на белый нимб над мордой,я не претендую уж,
и вперед на десять жизней наглотался боли я,
потому идти во мраке мне написана судьба,
х..р со всем,я не заплачу,зубы сжав,надев колпак,как всегда и против ветра,
я опять пойду во мрак,в серой осени дождливой зажав в пальцах "злой" кастет,
я брожу пиная листья и смотрю на лунный свет.
Если можешь,если хочешь,выходи меня искать,
вдруг найдешь и чью-то душу Христу может не спасать.
Как идти?
Из дома выйдешь,там направо и в закат,после по дорожке лунной,
прямо в осень через ад,как пройдешь,вот здесь налево
и толкнув в парадной дверь,
выйди в парк,присядь на лавку,
молча жди,пройдут века...
Сложновато?
Да не парься.Уже поздно.
Уж в дожде растаял я.