Он приходит привычно, как вечер -
просто вечер после работы,
ежедневно к тебе прилепляясь
чужеродностью половины,
называемой попросту мужем...
Не заснув, ты проснёшься и станешь
нити ночи тянуть к горизонту -
там поднимется бледный и странный
день однажды оглохшего бога,
день, который едва надломишь,
день, чьей трещины внешне не видно -
рваной впадины чёрной на гладком
лике доли...
Вот стена наклонилась над креслом -
изогнулась в молитве о ласке.
Но руки ты поднять не в силах,
ты давно лишь ловец отражений -
отражений цветов-фантазий
на обоях обочин неба...
И лицом в пустоту отвернувшись,
опершись о пространство взглядом,
по крутому наклону пола
ты сдвигаешь пятно своей тени
в никуда...
11.02.1989/14.08.2016