Жизнь, порой, летит впустую,
Ни черна, и не бела.
То на празднике тостую,
То болею спохмела.
То бегу, стремглав, куда-то,
То, разнежившись в теньке,
Пропускаю числа, даты,
Маюсь в грусти и тоске.
Звуков радости не слышишь,
К одиночеству привык,
Будто из-под палки пишешь
Свою жизнь на черновик.
Ходишь – потому, что надо,
Ешь и пьешь – не от души,
Даже песни, серенады –
Все не то, не хороши.
Бытие, как сигарета,
Пролонгированный транс,
Словно есть в запасе где-то
Жизнь прожить повторный шанс.
Чтобы было все кондово,
Все без нервов и проблем,
И еще бы в жизни новой
Избегать ненужных тем,
Не курить, не материться,
Пить – амброзию и мед.
И, возможно, жизнь продлится
Лет четыреста – пятьсот.
Не ползком, парадным шагом,
В царстве дивной красоты,
С барабаном и под флагом,
Без забот и суеты.
А когда Господь прихватит,
Жизни прекратив парад,
Призовет и скажет: «Хватит!
Отдохнул – пожалуй в ад».