знаешь, я слишком нежно тебя храню,
где-то за песней к югу летящих птиц.
там, где не спамит холод и неуют,
где не написано новых - без нас страниц.
помнишь, как ты говорил, что всё не зря...
верю, потерь чрезмерных стирая счёт.
слоников из Бали выставляю в ряд -
к счастью? конечно к счастью. к чему ж ещё?
жёлтого манго сок до сих пор течёт,
и по губам, и по венам, и по стеклу...
я возвращалась с другим в "The Kayon Resort",
вкусом похожим на сладкую пахлаву.
мудрость, ну где ж ты, мудрость? пора б уже
прошлое заархивить не вороша,
чтоб зарастала пылью в моей душе
влипшая в смоль забвенья твоя душа.
но понимаю, что мёд пахлавы - ничто.
пальцами масляный манго давлю в коктейль.
льдинка, трилистник мяты - глоток, глоток...
больше я не приеду в этот отель,
слоников спрячу в дальний глухой уголок.
птиц перелетных не будет полгода теперь.
а до тебя один телефонный звонок,
несколько слов, шагов, капель дождя.
но не пойду, не скажу и не позвоню.
может я слишком сильно с тобой борюсь,
так, что сопротивляется вся земля.