Плачут дети, воет ветер, дым стоит столбом.
За пригорком догорает старый ведьмин дом.
Носят воду всем народом жители села,
А горбатая старуха молча замерла.
Наблюдает, как сгорает жизнь ее дотла.
Нет избы - и нет старухи, будто не жила.
Пламя лижет, жар все ближе, а она стоит.
Не отходит, не бросает свой убогий скит.
Там, в избушке, у старушки спрятан целый мир.
Фотокарточки на стенах, стертые до дыр,
Почернели и истлели лица от огня.
А старуха вдруг шагнула, что-то говоря.
"Я иду к вам, я спешу к вам!" - можно разобрать.
Попытались - но не вышло бабку удержать.
В дом горящий, в жар палящий радостно вошла.
"Скоро свидимся, родные! Я почти пришла!"
Треск и грохот. Стало плохо девушке в толпе.
Вдруг запел красиво кто-то, где-то там, в избе.
Песня льется, пламя бьется, рухнула стена...
Потушили. Нет старухи. В доме тишина.
Воет ветер, ноют дети, и пожар утих.
А над полем ввысь несется ведьмовской мотив...