Сколько мы с тобой по-братски не воевали,
не пускали злобу за горизонт порога...
Мы с тобою больше времени, крепче спален, параллельно идущие каждый своей дорогой.
Нам с тобой не делить ни женщин, ни их причуды. Чашу августа клонит под весом того, что было.
Скоро осень - и ей пронзительно пахнут люди, и слова их на вкус - цедра лайма, глоток текилы,
пот солёный, вдох, переполненный кислородом... Мы им - вечные прочерки, жизнь, что идёт пунктиром.
Ты, наверно, как смог, все плохое тогда не отдал мне, не ставшей тащить тебя в нашу громаду мира.
Понедельник, нам не кратный, сползает в кратер - нити солнца бросают тени на нити чаши.
Это здорово, что иногда нам нельзя обратно.
Хоть какой-то шанс увидеть, что будет дальше.
15.08.16