Тихо плачет осенний дождь,
отсырели старые стены.
Солнца в небе уже не найдешь –
и теперь уж без перемены,
пока белый, словно невеста,
не укроет всю крепость снег.
А тоске не останется места,
и устало вздохнет человек.
Потому что совсем немного
остается обоза ждать,
по веселой зимней дороге
новобранцев прибудет рать.
И припасы, и письма, и пиво,
постаревший цыган-менестрель…
и уютно станет на диво,
впереди замаячит апрель.
Когда в трещинах меж камнями
молодая трава прорастет,
и весна пронесется над нами,
и, быть может, счастье придет.