Записаны вчерашние стихи
В истории чернеющую ленту,
Под мех дохи,
Под шерсти ворс
Упрятано трагическое лето –
До пьедестала конного царя
Ты не дорос,
Но требуешь совета,
А горизонт опять набряк,
Пустынным зноем напоён и переполнен,
И нет различия
Средь наволочек снов –
Меж высотой и донной преисподней.
На все слова,
На страстные мотивы
Для сердец
Находится и музыка с надрывом,
С надломом
Горестной прямой – но не шеста,
А времени отрезка между гривой
И асимптотой к собственно черте,
Меж высотой и качеством наклонным,
Висящим на столбе
Вниз головой,
Приливом чёрной крови,
Пустых надежд и помыслов венозных,
Когда не оборваться самому –
Просить помочь и некого, и поздно.
Наш пациент – энергия мечты –
Способен побудить шаги материй
К иным размерам времени и звёзд,
Но только так, приливом всех артерий,
Где в гончих псах не исчезает пёс,
Где атмосферы бок в прозрачных кольцах
Сатурном яростным к Юпитеру приник,
Где сотни лун попали в твой дневник,
Послушный отрок,
Призрак комсомольца…
Зачем-зачем листать судьбу-судьбу –
Она не составляет манускрипта
Из мстительных осколков виражей,
Спиралью в ночь,
Вонзённых на закате,
В оплате
Дней не будет ворожей
И сторожей,
А только йод и бритва –
Освободить подвешенных к столбу…
Пусть упадут на чёрную
Оплаканную почву,
На выжженный светилом клин травы,
Оставленный по случаю в живых,
Ты сможешь оценить хулу и порчу,
Точёную и точечную чернь,
И жмых
Истории в трагическом ключе
Оттиснуть на безмолвии ночей.