Столько любви, ты прости, но ...
Но её нельзя встречать с нашим темпераментом.
Мы все искалечим пораним там,
Не доведём до конца.
В твоём знаке кичливость стрельца,
А в моем -
Все, как всегда, не совсем слава богу,
Да и зверь не бежит на ловца,
зверь и не знал дорогу.
Столько любви, ты прости, что я, дура,
Слишком долго тянула,
Надеялась что в этот РАЗ точно случиться твой пас,
Но сама принесла все к твоим воротам.
У нас что ни счастье – суббота,
У нас что ни смех, то над кем-то,
И были бы если греховные комнаты,
Мы стали бы в них президентами.
У твоих предрассудков последний этаж,
Вечно шепчешь тихо мне в ухо:
"Дорогая, по-моему, у нас комераж",
А по-моему - типичная скука.
Вы кричите все: «Сделай счастливой ты
Самонадеянного вампира»,
А в отражении кроваво-морковный витраж
И вставлена в землю рапира.
Столько любви, но я знаю, что лучше молчать.
Мы друг друга не убьем, так задавим.
На тебе и на мне вековая печать:
"Лжецы без доступа к раю".