Вот вы сидите предо мной профессор
и нудно вы опять твердите мне,
что мол убит Сергей Есенин,
а не покончил жизнь ,пропав во тьме.
А я сижу и вижу дым кальяна,
как пишет он опять про Шаганэ
иль в кабаке висит на стуле пьяный,
иль морду бьет зарвавшейся шпане,
иль по утру с попойки возвратившись,
в депресняке он рвет свои стихи,
и жжет в помойке вытирая слезы,
рыдая от неведомой тоски.
Профессор.
Что теперь мне смерть поэта?
Не трогайте святого,я молю.
не говорите как Есенин умер.
Как жил он,расскажите,я прошу!