Не щеголяет август, как июнь
и, как июль, не пышет зноем,
его рисуй или малюй -
уже он дышит перегноем.
Картошка выкопана вся,
с полей несёт в нас перегаром -
горит солома и стерня,
вот-вот и всё под чёрным паром.
А на базарах благодать -
прилавки ломятся от фруктов
да небу хочется рыдать -
сентябрь готовит ему клюкву.
А нам на клюкву наплевать -
есть арбузы у нас и дыни,
в сторожке старая кровать -
на ней и в зимы не застынем.
И хватит яблок для любви,
без змия как-то обойдёмся -
пока поют в нас соловьи,
мы от безделья не сопьёмся.
09.07.2016