Ноябрь. Грязь. Склизко, и мороз.
Небо окутали мглы облака,
Душою сомненьем порос,
Долгожданный вечный вопрос,
Что задавал я и всем и всегда,
И, что уйдёт на столетья, века.
Какая наша роль и цель?
Какой есть в жизни самый верный смысл?
Наш разум — наша цитадель,
Наш гроб и рыхлая постель,
И где кроются все наши мысли,
И где мы вечно считаем числа.