«Девушка, у Вас, кажется, подскочило не то, что нужно» или, чёрт побери, довелось же так «весело» жить
С неисправной судьбой и бутылкой самого крепкого и стоящего уже поперёк горла под боком,
Когда в один прекрасный момент стало вдруг не на кого надеяться, некого ждать и, передвигаясь на ощупь, просить
О чем-то бешеном и непостижимо высоком.
«Милая, кажется, Вы заблуждаетесь» или как же убийственны были секунды случайных касаний и взгляд
Эгоиста, которому мой альтруизм – ни о чём, даже если потребность в его откровеньях в итоге усилилась втрое.
Мы бы встретились в августе, напились, хоть по дружбе, и, что ещё хуже, списали б всё на пубертат,
Недотрах, если хочешь, и повышенное внутричерепное.
Проститутка-столица – для гениев, знающих толк в переводах Камю или плавно сгорающих день ото дня,
С раком лёгких, букмекерской ставкой на жизнь, когда волосы дыбом, и мыслей, лихих и безудержных, ворохом.
И тогда бы уж лучше согласиться на эвтаназию, чем принять, что ты можешь быть с кем-то, помимо меня,
И забыть твои пальцы, колени и запах пороха,
И, набрав нужный номер, вернуться к истокам в своём осторожном, чудовищно сдержанном «Вы»,
И молиться без памяти в плотской надежде, что всё в нашем мире, к несчастью и радости, всё-таки временно.
***
Хотя нет.. ты давай поскорей завози керосин, ведь давно уж известно, что, в сути, с потерей Москвы
Россия далеко ещё не потеряна.
Август, 2016