здесь вечер в старом парке - тишина,
она неосязаемо тягуча.
и каждый павший лист спокойней сна,
и словно выстрел - скрип могучих сучьев.
забывчивость - не признак пустоты,
она даёт успокоенье чувствам,
и вот уже не мысли, а мечты…
хотя… пускай сейчас здесь будет пусто...
а завтра новый день и новый шаг,
пусть суета, но это будет утром.
смотри на это озеро, и будто
в него ручьём впадаешь не спеша.
и в переплетьи веток старых лип
узор такой таинственный и сложный.
они как мы - спелись и, сросшись кожей,
скрипят, ругаясь. только нужно ли?