После грозы воздух гулок, прозрачен и чист;
что же, привет, понедельник, четыре утра.
Это не жизнь ли моя в мои двери стучит
и говорит — эй, вставай, просыпайся, пора!
Эй, просыпайся скорее, мосты сожжены,
угли остыли и кровь ушла в землю — давно.
Я заслужила тебя — каждым днём тишины,
каждой неделей молчания, —
где же оно?
Люди встречают своих и бросают своих,
и засыпают живыми в хрустальных гробах.
Это не жизнь ли моя на пороге стоит
и уверяет, что дело моё — не табак?
Что же, я буду нелепой, неловкой, смешной,
сентиментальной, навязчивой до тошноты;
кажется, это и раньше бывало со мной,
хочется верить, что всё это выдержишь ты.
Я не игрок в лотерею и даже не вор;
я заслужила, всё верно, всё выдано — мне.
Это не жизнь ли меня зазывает во двор —
голосом звонким, весёлым,
знакомым вполне?