С.М.Р.
От честных писем Вы так устали,
От слов любви, от холодной стали,
От лишней боли в смешных деталях
И от того Вы опять молчали.
Я не в печали, все грани стёрты.
По жизни дальше. Холодной. Твёрдо.
Не мнить спасеньем аэропорты.
Как там – в начале…
А мне кричали: «Так что ты, всё же
Быть может, выберешь, кто дороже?!»
На это только смотрела строже.
Меня прощали.
И я прощала, судьбу за вызов,
За то, что кто-то не будет близок.
И за наивность своих записок…
Вам их вручали?
16.08.16
03:15
P.S. Без претензий на поэзию)