Я - плохой иллюстратор, я плохо рисую цветы, утонченные стебли в ладони мои не ложаться, но ты снова заходишь в туман, в этот грифельный дым, оставаясь, конечно, собой - королем ситуаций.
Я ищу тебя в собственных точках, кудрявых штрихах, нахожу тебе место уютное, с видом на море у себя в голове.
...и качается сон на волнах, и беспечные чайки холодное небо задорят.
Я - плохой каскадер, и недавно сгорела в огне (где же море мое, отчего же меня не спасало?). Ты не знаешь еще, что тебе нет на свете родней обреченных углей.
...и зовут карандашные шпалы убежать, улететь, переплыть через эту тетрадь нарисованных кем-то созвездий и темных подъездов, я уверена - нам и не может ничто помешать.
Я - совсем не художник, а просто восторженный бездарь, но старательно в мыслях рисую ключицы твои, ставлю родинку-точку на спину, целую затылок.
...это всё так нелепо - опять говорить о любви, и тонуть, и гореть, и опять превращаться в обмылок.