...Лететь туда, куда твой бег направлен,
И не молить как ныне средь тревог...
Перси Биши Шелли.
Нахальный, как он меня целовал,
без спроса, в тот душный вечер.
Избрал игрушку себе для забав,
Как будто одна на свете
Стою, не невеста и не жена,
На кряжа высокой точке,
Сосна, обидно, что не стена,
Встречает ветер восточный.
Где он промышляет, цветут луга,
Душисты и нежно-пряны.
Гранаты и пальмы в его руках
Впадают, шутя, в нирвану.
Смолой истечет и моя кора
В его ненасытных лапах...
А я все надеялась и ждала,
Смотрела жадно на запад…
Оттуда, чернея, плывет гроза
К моей скалы изголовью.
Вдыхая прохладу, чувствую я,
Как наполняюсь любовью.
Там Он, вечный странник. И в нем исток,
Интрига, тоска, небрежность.
Губами тронет коры завиток…
Нежданная ласка? Нежность?
У ветра, которому воля – страсть?
В котором туманы живы?
Скале ли, мне уготовано пасть
Под жестким его порывом?
Несется упругий, словно прибой,
Влекомый мечтой и снами -
В ущелье, по-волчьи разливши вой,
Травы разрывая шали.
Он западный. К нежности не привык,
Порывистый и отважный.
Хоть мне не понятен его язык,
Люблю – только это важно!
Лететь туда, где твой западный бег
В песок развеет печали!
...Сосны одинокой не мерян век.
А крылья? Ветра сломали…