Я не знаю, зачем
я пытался найти
эту карту сокровищ
в капельках крови
и родинках
на плече
человека,
когда-то любимого,
ныне – почти забытого.
Я пытался смириться с убитыми,
рассчитать все потери,
все «против» и «за»,
завязать
красную нить
на запястье
со шрамом,
найти
все дороги – пути отступления.
Ожидая не слова – знамения,
не кивка, а удара током,
я искал свою карту.
В итоге
я нашёл её в сетке вен.
Мне хотелось – опять – перемен.
Как и прежде, я их боялся.
Мы встречались в последнем танце,
чтоб найти этот страшный клад.
Я боялся.
И путь назад –
это тоже, конечно, выбор.
Я живу, ожидая зиму.
Даже с картой
я просто
жду.