...Стихи - не сладкий мёд: они горчат.
Стихи - как морфий: лишь на время лечат.
То с правого, то с левого плеча
Летят счастливым Ангелам навстречу.
Стихи, как льдинки, тают на губах.
Дымятся, словно свеженькие гильзы.
Я знаю: дело, в общем-то, труба.
Не трачу сил на рифмочки и гимны.
Стихи черствы. Грызу блокадный хлеб,
Живым не оставляя даже корки.
А гости? Гости пьют вино в тепле,
За пазухой припрятав томик Лорки.
В подвал стучится Чёрный человек.
Глаза горят. Лицо и руки в саже.
И стих, как самолёт, берёт разбег.
И не перевести дыханья даже.
Принёс кувшин. Сказал мне хрипло: "Пей!
Твой Реквием врагу знаком до ноты.
Как разыскать мне Моцарта в толпе?
О Музыка - проклятая работа!"
Чертополох, крапива, лопухи.
Ведро на дне унылого колодца.
Ни музыка, ни слёзы, ни стихи...
- Но, слава Богу, что-то остаётся!
ФОТО: LiveInternet