Без тебя я хандрю, но тебе ведь не так уж и важно,
И лекарство мое – писать, и писать, и писать…
Свою черную прозу, содрогаясь над строчкою каждой,
И мечтая в жестокость ее от холодного мира сбежать.
Горько мне одному: я серею, я выцветаю,
А в компаньях теряю себя, не могу ни писать, ни мечтать.
Будь ты проклят, мой мозг, что метанья за музу считает!
Что сквозь пытки и злобу, но жаждет творить, создавать.
Если честно, не верю, что ты прочтешь эти строки.
Даже если прочтешь, не поймешь, что они о тебе,
А стихи, что стихи? Все мои запредельно жестоки
Но вину за жестокость я так же оставлю себе.
Без тебя я – не я, или, может, не я - я с тобою,
Но мне нравится чувство, что ты даришь мне, моя шакти.
Оно глубже веселья и полней любви вместе с судьбою.
Не смогу я его описать, вы, читатели, просто представьте!
Без тебя я хандрю… Я похоже стал повторяться.
А когда-то ведь клялся: «Не стану писать таких строк!»
Но жизнь – странная штука, не с нею мне в клятвы играться.
Спасибо тебе, еще и за этот урок.