Мой Боже! Я, как всякий из поэтов,
Влюблялся в то, чего простыл и след.
И хоть в стихах о красоте предметов
Осталась память, но предметов нет,
Поскольку время в мире всё хоронит;
И этим нам показываешь Ты,
Что в жизни сей, пожалуй, ничего нет
Лукавей преходящей красоты...
И всё неудержимое напрасно
Мы почитаем, сколь нам ни кажись
Красивым то. Незыблемо прекрасно
Же только то, в чём не преходит жизнь;
Из прочего же — смерти Смерть красна,
Поскольку с ней всё хорошо весьма.
18.08.2016