Справа – роща.
Слева – поле.
Под горой течёт река.
Синий ветер на просторе
кучерявит облака.
Нет ни грусти, ни тревоги.
Впереди – родимый дом.
Можно топать без дороги
напрямую, босиком,
по нескошенному лугу,
по горячему песку,
по бегущему упруго,
голубому ручейку…
А потом, упасть в ромашки,
бросить кепку на траву,
видеть небо и букашку,
что ползёт по рукаву.
Слушать птиц.
Дышать покоем.
Мять листочек в пятерне…
Боже!..
Счастье-то какое!
И за что всё это мне!..