Ох не хватает таланта,
Дара писать стихов.
Истина где-то рядом,
А рифма лишь - пара слов.
Кружится время стрелкой,
Съедая за часом час.
Выплеснуть желчь людям,
Может любой из нас.
Зимними боль вечерами,
Рвет на куски мозги,
Стихами на белой бумаге,
Слоеные пироги.
Что настрадался? Писака!
Больно тебе сейчас?
- А помнишь тебе говорили,-
Не нужно писать на показ.
Сколько ночей бессонных?!
Сколько потраченных дней?!
Не пишешь стихов задорных,
Лишь стонешь о боли своей.
И стоны твои надоели.
Пора уж тебе помолчать.
Идеи и рифмы истлели,
Осталась - привычка писать.
19.08.2016.