Время довольствуется обоими нами… И смоет песком в прибой. Нежность сквозит под обшивкой боинга над метафизикой голубой. Как ты проводишь меня сквозь тернии меридианами вдоль петли. Голос твой – это моё терпение и ожидание у земли. Слышишь, волнуется море. Бёдрами льнет, холодея, к твоим бокам. «Доброе утро!» … оно не доброе, или не утро. «Пока?» «Пока…» Мечет пространство как пастой паюсной в след полнолуниям тень свечи. Мы в расстояниях ошибаемся, мы о намерениях молчим… Боинг, играя крылатым бицепсом, смело пробьет бирюзовый щит. Вряд ли страшнее для нас не быть совсем,
чем, то что может, не различить…