Он вышел в дождь, накинув плащ,
и вслед за ним уходит лето...
Лопочут листья: плачь — не плачь,
а нас всегда срывает ветром...
Не верь теплу: оно уйдёт,
остынет в холоде бессонниц —
так выбирают мёд из сот,
так затихают крики горлиц.
Не бойся морока ночей:
чем гуще мрак, тем утро ближе,
и сто бессмысленных «зачем»
на нити трав рассвет нанижет
хмельными каплями росы,
и ты опять увидишь солнце,
и через край прольётся синь...
Но то, что было, не вернётся,
и не проси...