Хлопотливое это дело -
разбираться в беде мирской.
В книгу судеб одной строкой
кто-то втиснул мою. На белом
скачут буквы и вкривь и вкось,
рвутся ввысь - головой о планку.
Всё-то слеплено на авось,
всё-то скроено на изнанку.
Тот, чьей воле строка послушна,
не веселый имеет нрав.
Скучно, друг мой, смешно и скучно
возомнить, будто в чем-то прав.
Пусть он катится, мир, как хочет,
глупо дергаться на рожон,
что ему до моих пророчеств,
голос тих мой, протест смешон.
Ты о воле спроси у птицы,
избежавшей своей тюрьмы...
Перебитым крылом синицу
прикрываю от злой сумы.