Мой дед не любил говорить о войне.
Лишь боль причиняет всё это –
Как избы горят на родимой земле,
С кровавым встречаясь рассветом.
Как хочется жить, а вокруг только смерть,
и рвёт она судьбы на части.
Как тяжко и горько в глаза ей смотреть,
Так страшно, ведь всё в её власти.
Как девушке он не признался в любви,
Слова где-то в горле застряли…
А в ночь, когда пели в лесу соловьи,
Деревню её расстреляли.
Как друг, с кем делил фронтовые сто грамм,
Горбушку засохшего хлеба,
Израненный весь, всё стрелял по врагам,
Два дня не дожив до победы.
И, как сослуживцы приходят во сне,
Пусть память о них будет вечной!
Мой дед не любил говорить о войне
Жестокой и бесчеловечной.