Полный обычных мыслей, "кухонных"разговоров, где проверяешь память, собранный интеллект,
"долгой дорогой в дюнах" меряешь старых, новых, рухнувших штампов осколки из привлекавших сект.
Морщась от боли пытки бывшего мировоззренья, сшитый суровой ниткой злобных из СМИ вестей,
Впитываешь старательно до полного обалдения старые новые сведенья и избегаешь страстей.
Жалуясь, ждёшь похвалы, если почувствовав слабость, есть же такие умы, плечи, где радости сладость,
И пожалев, что отдал, и, будто вновь ненароком, был же кумир, идеал, стал же для многих пророком,
Где, толи в шуме, в тиши ль, в чтении умных томов, нам ли сказали ищи, что из обычных основ?
Кроят не мягкий нам мир, кроят, увы, для себя. Сборник. Страницы до дыр. Заповеди любя.
Чувства и жизнь, как мазок, холст, он у каждого свой. Только вот кистью писать, класть аккуратно тот слой,
Чтоб получилась в конце только ли для себя, из удовольствий венец – жажда каждого дня.
Есть в галереях таких, среди висящих картин, столик, где ваза с цветком, ручка, альбомчик раскрыв,
Пишут там отзыв, а Вам, строчка найдётся добра? Сколько слоёв положил, краска какая видна?
Длинен тот сказочный ряд, много забытых умов, все получили тот дар для потрясенья основ,
Там же премудрый пескарь, как и бунтарь и бандит, кто же вглядится в ту хмарь, ваш, в том тумане висит.
Вы путеводной звездой стали кому-то светить? Может лампадкой смешной горечь и муки смирить?
Автопортрет по годам, автопортрет по делам, не на кого свалить, кистью водил ведь сам.